Пустяк, если мы никак не сможем быть вместе!
Пусть так, надеюсь, к лучшему, ведь есть эта песня!
Пусть так, надеюсь, к лучшему, ведь есть эта песня!
-
Мне дали свободу
Я понял так поздно.
Я всех вас оставил
Там в своём прошлом.
Я всем вам простил
Всю вашу пошлость.
принципиально не пью обезболивающие ведь это все я заслужил
прости меня за всё, что было лишним
тебе никто не посвящал стихов,
тебе больше не нужно слышать свыше,
читать чужие строки с окровавленных листов.
тебя не трогают чужие песни о любви и чувствах,
тебе на всё это, наверно, наплевать.
Я говорил что посжау теба ,и ливну твоего дружка ?) (J.Gold)
Любовь никогда к тебе не вернётся,
Она будет жить в твоих снах.
А с утра, когда пьяные дворники
Собирали остатки метлой,
Превращался опять в алкоголика,
Мое отдано сердце не той.
Или я уж не тот. Колоннами
Обрастает мой ветхий дом.
Главное, чтобы руки помнили,
Главное, чтоб не в грязь лицом.
Знаешь, главное - правда, ты помнила о лжи.
Что съедала жадно, ну а ночи бурно шли.
Домой ты приходила с мыслями, да и на нервах
И тебя всегда злостно бесило
С кем тебя я ассоциировал,
Но сейчас наконец-то я понял
Ты - танагра, что сердце разбила.
Ты порхала на лучиках света
В нашей маленькой тёмной квартире
А потом тебе надоело
И меня ты ужалила сильно.
Своим маленьким тоненьким клювом
И теперь упорхала куда-то.
я пишу тебе снова и снова
на обрывках,
клочках
бумаг.
каждый раз я пишу по новой
и пытаюсь о чувствах сказать
в стихах.
я пройду через сотню имен,
тысячу разных женщин,
чтобы вернуться к тебе.
чтобы вернуться к тебе,
посмотреть на обилие кровоточащих трещин, что горят и пылают в груди.
эти трещины
станут сладостью, но и горечью мне-
я проучил тебя, любимую женщину,
показав на примере, как ты сделав,
адскую
боль причинила мне.
Она кричала мне в лицо
А с языка срывалась страсть
Я не понимал ее
Но никогда об этом не жалел
Нет, ни о чем
Я не жалею ни о чем
Когда я оторвался от ее кожи
В Париже цвела весна
я так хотел тебя оставить хотя бы в своих стихах.
но не было
возможности перевернуть страницу снова,
только в грудной клетке боль,
и снова привет, алкоголь.
это начало конца, это конец всему.
листьями осенью, на руке цифрой восемь;
а я оставлю тебя, пусть мы теперь с тобой
никто друг другу,
но теперь уже не вернуть
ничего.
Вырезки из журналов
Я помогу тебе, только скажи
Это всё, о чём мы мечтали,
Но не то, к чему мы пришли
Когда эти песни станут памятью
Когда исчезнет муза
Закроются глаза и я полечу
Туда, где музыка моя
Строки нас оставили
Мир чтобы не поделить, уходи
Тела раздеты. Ночью вопрос: "Где ты?"
Утром вопрос: "Где я?". Почему нас нету?
Расскажи о том как расстояния поменяло нас
Как уходили слезы под созданием темноты
хочется слегка подохнуть от происходящих событий
Вот это да, самая грустная страница.
Вы когда-нибудь читали что-то, что убивало вас изнутри? Типа сообщения или что-то в этом роде. Всё было просто прекрасно, пока вы случайно не наткнулись на что-то, чего не хотели видеть. Или выясняли то, чего лучше вам было не знать. Как будто это было написано лишь для того, чтобы причинить вам боль. Но вы постоянно перечитывали это снова и снова, чтобы помучить себя.
Зачем вы неожиданно приходите в жизнь человека и сближаетесь с ним? Зачем даете почувствовать, что он значим и дорог? Зачем привязываете к себе? Зачем эти круглосуточные разговоры? Зачем вы говорите, что скучаете? Зачем убеждаете его в том, что он особенный? Зачем вы даете ему тепло и заботу, а затем отбираете? Это же нечестно. -
Загрузка...
-
Загрузка...
-
Загрузка...